Trece poemas (Long play de salsa progresiva) VI

Arpa tensada la aurora,

al blandirla se teje a dos flancos el agua
en tu rostro, ya no en los pulmones de pronto,
no mueren los gallos cuando oyes su escala.
Dos pies a la tierra, rebulle de vida,
ya no el trepidar de tu lengua inarmónico
y donde el desierto una milpa y sus surcos
se fingen parir pentagramas y cantan

Sin llagas la piel
las nubes encintas avanzan
delfines del cielo
y no anfibios muertos
flotando en tus ojos;
no hay sangre en tus manos,
sólo una paloma
resurrecta en cartas
gorjeando perdones

Las deudas del odio en registros prescritos
Medanos de yesos resanan las grietas
Y tus enemigos tienen rostro y nombre
Dos perros te guardan y una hoz invisible

Los años han muerto en tu calendario

y nacen los días; si el ciclón regresa

la puerta de hierro:

dos brazos abiertos si el ocaso danza

En el cerro hay hombres
de voces calcáreas
que rezan el nombre
de sus enemigos
y mujeres silban
a los perros muertos
deshojan sus libros
y lamen sus hoces
de sus ojos croan
temblores de párpados
horda transhumante
que jamás se mira
que nunca se toca
Ignora las puertas
“destruye las milpas
degolla a los gallos”
descordan auroras
cultivan las grietas
hay sangre en sus manos
piara de leprosos
que empuñan sus llagas
y en sus calendarios
los siglos son plaga
una vez fue suya
tu en calma morada

Mientras las estrellas juegan a ser dados
y la noche aliento que ilumina el beso
la luna en su faro de poder trastoca
en máscaras rostros, en trenos los nombres
y a todos hermana de licantropías

RSR (D.R.)