Troya ni Trafalgar, bélico inválido
con que dar nombre a esa cólera de sal,
con que dar nombre a esa cólera de sal,
y a tu vera trasle, rote,
dance hacia el oriente.
Náufrago en salinas de árida meseta
sin más estela que tu huella en lodazales
sin más estela que tu huella en lodazales
El mar
–otro mediocre flautista—
nada sabe de tus rutas,
tu cielo desgarrado es plafón falso;
entonces cuál picota,
tu cielo desgarrado es plafón falso;
entonces cuál picota,
qué motín, si tu velamen carcomió
sin conocer más viento que el aliento
de las palmas fronterizas de la sierra.
No hubo viaje:
el mar es una charca
y no eres ángel
Pero la isla es real, color de lirio
Patria que adora el doce
donde es anatema el olvido.
y no eres ángel
Pero la isla es real, color de lirio
Patria que adora el doce
donde es anatema el olvido.
RSR (D.R.)
No hay comentarios:
Publicar un comentario