quesquejaicu

Echares verecundos

do pacen rucios:
la senda alada.

RSR (D.R.)

Conjuro

Te pido una vez más el sinsentido

de salvar un puñado de instantes

por el alma enferma que cabalga

mis mientes, mis palabras.

Ahíta voz de las vaharadas

divinas, ave enhiesta,

pensil puerilmente de su rama.

Te pido ojo turgente, inmenso,

que habitas toda llama,

el gusano feraz ya presentido

que a mordiscos asesta

sueños a la montaña.

Te pido un augurio macilento,

silente pedimento de paciencia.

RSR (D.R.)

A cat with no name

Con este poema de Jorge Luis Borges, saludo la llegada de un nuevo miembro a la selecta comuna que tengo por hogar; lo saqué del motor de un auto abandonado en el que se escondía y desde donde gritaba de hambre y terror. Luego de algunos días, se va reponiendo.

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

A la salú de Lennon

Lo comentaban todos, como en canción de la Santanera. Había muerto John Lennon, el héroe de mi madre, me explicó ella; parte del mundo paría llanto, no hacía falta explicar eso. Hace 21 años de aquello.

No fue el primer disco que pedí me compraran, seguro (era Kiss el grupo de mi infancia, Beethoven también un vicio previo), pero fue especial porque lo quería como el honor hacia un muerto de quien muy poco sabía, sólo que habría de ser para mí un "vivísimo muerto", como escribió Gilberto Owen refiriéndose a Xavier Villaurrutia.

Era una ciudad diferente: en mi barrio, sin ser en absoluto un núcleo de cultura, había en varias esquinas discotecas independientes, distintas unas de otras, no como ahora que cines, tiendas de discos e incluso librerías son cadenas.

Me llevaron a comprarlo ya de noche, al mercado, oloroso a árboles de navidad, refulgente de comida, esferas y heno; atestado de familias ignorantes de que salir, 21 años después, sería un peligroso privilegio.

Era un acetato de 45 revoluciones: de un lado Imagine, del otro Just like starting over.

Como si fuera ayer, siendo otra era. Pongamos la aguja sobre el tornamesa y recordemos.

Orden de versos con poco cilantro

Lo sé, marchante, salen sin tanto conjugue

en primera persona, tal le placen,

con harta voz pasiva.

Que no haya cónyuge que no se sienta

presentida, en vez de aún ignota-

mente corneada

por palabras grasosas, verecundas

Que no le salte la salsa roja al ojo

ni temblor de labios diletante

ni hambreada juventud prófuga del rastro

con pápalo entre los caninos y molares

perturbe su meñique amanuense

Quede tranquilo, que mis tacos,

como dice su receta

no aspiran a más vida

que el drenaje

y lo que el estipendio dure

y el señor de barba indique

Su tortilla y su sal. Mi propina. Su aplauso.

Su palillo y limón pal hiede.

El que manda es usted, doctor en vísceras.

Usted tan siempre bien acompañado.

(Me gustaban más las aguerridas

perras

de cuando vendía sudados

bajo el puente)

RSR (D.R.)